Je n’ai jamais su si mes pensées étaient des souvenirs,
des songes,
ou des messages portés par le vent.

Alors je les ai déposées ici,
pour que mes enfants,
et les enfants de leurs enfants,
puissent un jour les retrouver.

Mamie Jeanne

Ce matin, j’ai levé les yeux au ciel.
Le vent s’était levé,
les nuages s’entrechoquaient
dans une course effrénée,
suivant un courant invisible,

telle une horde d’équidés sauvages
fuyant un désastre annoncé.

Et moi, immobile sous les toits,
je les regardais filer, haletants,
comme si le ciel lui-même
me confiait un secret en partant.

✨ Mamie Jeanne et le secret des histoires

— Mamie… depuis quand tu écris des histoires ?

Mamie Jeanne sourit doucement.
— Oh… depuis très longtemps, mon petit Nicolas.
Certaines me viennent même de mes parents… et peut-être encore d’avant.

— Ça doit être difficile d’inventer des histoires ?
— Cela demande du travail, oui… mais c’est surtout une aventure.
Une aventure pleine de plaisir : celui de transmettre des images, des mondes différents…
pour faire rêver et réfléchir.

Nicolas réfléchit un instant.
— Et beaucoup de gens ont lu tes histoires ?

Mamie Jeanne secoua doucement la tête.
— Non… et tu sais, ce n’est pas l’essentiel.
— Alors… qu’est-ce qu’ils t’ont dit ?
— Certains ont aimé… et d’autres non.

Nicolas fronça les sourcils.
— Ça ne t’a pas fait de peine ?

Mamie Jeanne posa une main tendre sur son épaule.
— Peut-être un peu… mais ce n’est pas cela
qui compte vraiment.
Ce qui compte, c’est ce que l’histoire a fait naître
dans le cœur de ceux qui l’ont aimée.

Elle leva les yeux,
comme si elle regardait plus loin encore.

— Tu vois, Nicolas… il existe mille façons
de raconter le monde.

Et il faut mille histoires différentes…
pour toucher mille cœurs différents.